Sonntags im Bett,
Vergraben unter Decken eine Höhle gebaut,
Die Welt verbannt aus dem Leben.

Sonntags im Bett,
Kalte Luft erfüllt schwerfällige Lungenflügel,
Zum Fliegen lange zerbrochen.

Sonntags im Bett,
Gedanken türmen, immer höher, Schuttberge auf,
Ihr Schatten verdunkelt das Tal.

Sonntags im Bett,
Das Fenster verriegelt, verhangen im Dunkel,
Geruch von Moder steigt auf.

Sonntags im Bett,
Getrocknete Tränen Richtung Himmel geworfen,
Reflexionen erhellen den Tag.

(c) Niss-Jannes Jargstorff